Någon har googlat på “skådespelare är känsliga” och hamnat här hos mig. Och det är väl med rätta, skulle jag tro. Ibland undrar jag. Är vi en särskild falang människor, vi med våra känslor liggande i ömtåliga små nervbanor på utsidan, eller är egentligen alla lika märkliga och känsliga och sårbara men bara bättre på att dölja det?

Nu var det Skogsrået och jag, med likartad oro på insidan, ett upplindande av ett gammalt osagt från min sida och en identifikation och medkänsla från hennes. Det kändes skönt. Jag tycker sällan hemligheter för något gott med sig, jag vill inte behöva fundera över vem som vet vad av de människor som betyder något. När vi skildes åt kramades vi hårt i ett gathörn och hon kysste min kind med värme. Nästa gång är det hennes tur att linda upp, det har hon redan börjat med, och då är det förmodligen min tur att krama och kyssa på kind.

Det är på ett sätt vackert, det där. Oron som vispar en cirkel i bröstet. Ömtåligheten, de stora känslorna. Och jag vet numera att det inte är farligt. Det finns ju inga tydliga svar på någonting. Det finns bara tydliga beslut och steg man tar. Och allt man kan göra är att fortsätta andas och tänka att det blir bra. Det blir ju alltid bra till slut. Kanske bara på ett annat sätt än man kunde föreställa sig.